Sombras

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sombras  de la pequeña historia, mil veces escuchada, mil veces trasformada. Sombras corpóreas  en la ropa de las perchas o de las arcas, en las fotos de las paredes. Rumores, roces de esas sombras en las estancias del recuerdo y el ritual de permanencia. Rojo de la malva en el acero del abejorro azul. Tarde lenta. Polvo de era. Canjilón de noria. Flor de sepias del jilguero de vuelo sincopado.  Regusto a barro en el eco del cántaro, en el agua de la negra hondura. Olores de cocina,  ritual de las mujeres sabias que curan la soledad y el miedo. Humo que tiñe al barro y asciende lento sobre las tejas cobijo de pardales, sobre el paisaje, sobre la vida de los hombres. Humo de la vida de los hombres. Campanas. Campanas. Sombras. Bisbiseos de mínimas ancianas, negros envoltorios de extenuados nervios, cuentas de rosario. Titilante  sombra del chopo sobre la charca quieta. Sombra del niño entre los juncos, al acecho, en el estridente silencio de la solanera. Lluvia en la ventana del jazmín y la nostalgia. Rojo de la tierra que tiñe al tiempo en las costras de cal, en los añiles y las almagras. Oro del resol en los trullados. Solo sombras.